leyendo una poesía de Wislawa

leyendo la poesía de wislawa
toda y no toda

quedan marcas en las hojas
manchas
trazos biograficos efímeros
huellas de lector empedernido
hacen visible una comisura luchando con la gravedad
esperan o
eligen qué esperar:

una casa con desayuno automático y conciencia autolimpiante
y que sea además su casa
que al girar la llave aplauda un gran público de una persona
que un espejo adulador pero sincero
le devuelva esa mujer con tantas
sonrisas como canas
brillantes se pregunta
para qué un amor además del mismo
para qué dinero que alimenta deudas
de lectura sólo las permita
esa biblioteca andrajosa y oculta
el corazón
que los médicos habrán de diseccionar
googleando en la literatura

yofagia

bajo -
mirada impregnada
-control
ojos
ideas que
-no cierran-
una esa esta nuestra tu mi boca deshecha
gritos gritos                     gritan gritos             re gritan gritos
host-i-les
nosotros ella y yo no yo, ella
pero nadie también ojos

bajo
la mira
hostil
gritos que no duermen
hube de construirse
                              a ella
libro sobre libro, pensamiento en falso
yo- cuenco  escalera  lisa -sin freno- biblioteca giratoria- expulsiva, extensión concentrada en un punto
ansiedad bañada en sangre
cuerpo invadido
ella come de su corazón todavía tibio y ríe -da nervios
su conciencia espera que nos desalojen

de esta nuestra casa, ella
 hecha de deudas a leer
de poesías de mujeres que fueron el hombre cuando escribe
íntegras de palabras
no salieron de ningún labio


intentando desoír
ese silencio sin párpados,
mi madre

yo acosador anidado acá en
el medio ante los otros

materia

no

pertenece a dos mundos

uno táctil, histérico, mudo

otro de palabras

sonidas, herméticas, neuróticas

las horas se dividen duplicando sus horas

el tiempo se vuelve a una caja de remedios donde

cada uno que pasa extrae su urgencia y comprime

en sangre uno tras otro los residuos de la industria

de la salvación 

de los días no queda más que el esqueleto de un calendario

da vuelta las páginas buscando un rastro de aquellos pensamientos

cada vez más difusos

cada vez más secuestros de la imaginación que soñó en ayer cualquiera

sobre el papel se acuesta un yo seguro

externo

sus ojos se miran inquiriendo un sí mismo

que no aparece

escucha la voz que ordena

el caos de ideas de un poeta

para formar un técnico de su auto biografía

su ella se encuentra divido, extranjero

las horas bucean en un mundo de abundancia imaginaria 

las suyas resisten la sobriedad de sus cuerpo

  cualquier otro se vuelve una guerra
 frontera
peor
contacto

narciso agresivo  enjaulado en la pantalla

cola

rum-pen --------------------------olas se

rígidas ------------------gur as gitan

fricantes------------- talan la 

sintaxis cobarde 

sombras

s/hombres

se desliza seda 

cae silencio velo ansiedad

una mujer se        aísla 

piél      ago     ahogo 

-aghh -      frontera      como

gritos como olas desparejas 

cortan      sajan        cortan 

quiebran                   rompen

cachetean  madres la cola 

del                    precipicio

le  lloran             su rigor 

humedecen     obediencia 

en  el paisaje        sórdido

se  escucha             solo 

el golpe seco del mar

y late  -la inminencia 

          la ballena 

proserpina

                                               me encuentran
                                                               hueca
                            como un árbol                     seco
                        nadie aboca            su          litigio
                                            en      el              centro
                                                            anidan arañas
                        nadie más               lo habita
                                     pálido                     mi corazón
                                                              se duerme
                                en una esfera donde ya no sube
                                        la esposa negra
                                             que cuida las almas
                                                    al llegar el infierno
                                     
                                                           mundo abandonado
                                                             por toda mujer
                                                                                                                sólo quedo esta voz
                                                                                                                   no noble! inoíble
                                                                                                                           tan sucia -vacía
                    el corazón se duerme y la voz susurra
 se mecen


                                                                           la gran noche
                                                          al látigo del cielo     les atraviesa el cuerpo
                                        para poder someterlos                      miles y miles de puñaladas
                      el otoño desnuda los árboles                                                          por dentro
 hacia atrás avanza contando los meses                                  quebrando la corteza irrompible
                                                                                                                                      el tiempo


hasta que la piel se rinda y abra  al cielo su brote


                                                             acá no.
                                                             el nido de arañas decide abrir campo
                                                             las delgadas piernas de la reina amenazan el pezón izquierdo
                                                             en silencio ordena a su ejército
                                                             en fila simétrica dispuestas
                                                             a abrirme fuego


                                                                                yo
                                                                    el gran observador
                                                                    el nombre muerto
                                                                           las miro
                                                       
es suficiente para extinguirlas
ellas mueren mirando el rostro del dios invencible que se divierte creando su-miseria.

                                 




                         

                                   

poesía...

palimpsesto
pizarra en poesía
palabra caída
destructiva derruida arruinada
todo ya me desvanece en los dedos
 

yo lírico ...

                        a cada mirada pido
      no la imagen    que mira
    sino la imagen de mi mirada
               
                     a un cuerpo pido
                        un cuerpo para hacer mi cuerpo
                                    del que salga mi cuerpo
        para hacer un cuerpo
                                        que a cada hora agregue
                                                  una hora que dure otra hora
                                       que lleve la hora que paso
                                                   

                                                    extendida en dos

                                                                                         a cada palabra pido
                                                                                             una palabra que agregue
                                                                                            cada palabra en otra


                                               que extienda un hombre
                                                que nombre un nombre
                                                           para  anhombrarme                                                            

y diga
a cada cuerpo un cuerpo
y a cada mirada mirada
ninguna palabra

tan pronto me han pasado los años
anda mi nombre andante anombrado por otros

tan firme como el filo de una copa que está yo
en el instante -mi-s-mí-simo- del quiebre.
                     

tecnología XI?

va la mañana
vomita la vereda
manchada de domingo
en-madrugada
dormida en el umbral de mármol aburrida

la calle abre sus piernas                                   y traga la noche
la gente                       que recién transitaba
desaparece

yo miro
como quien llega tarde al chiste
y cómplice se enríe

como quien finge
y dice saber,
esperar

en el fondo me lamento
tan encerrados a cielo abierto
atados al tiempo libre

el alcohol nos riega el cuerpo
que trabaja en cambio
monedas más monedas
la gran máquina giratoria nos envuelve

cuánto sudor!
para vestirme con carcasas
tan sólo!
para acceder

el mercado me reduce a un dedo
y ya -accedido-
ni se toca

escribir III

para quién escribo sino para él, el que no llega, un hijo? tal vez, el de alguien, no el mío. para qué sino para dejarme, atrás, ejercer el olvido. para esperar. contar letras en vez de segundos. para callarme. para quién escribo sino para él, ese fantasma que me defrauda en cada cuerpo. ese yo proyectado que no existe ni va a existir por más de un segundo. para quién sino para evitarme. para callar esa vida y llenarla de palabras. para ella la más deseada, la menos buscada una hija? de ninguna manera la vida. no. para qué sino para irme con elegancia. para ella a quien deseo y ya ni busco porque sé que me espera. infatigable.

intervalo entre versos de afuera o intento fallido de abandono del interior familiar

estar afuera, con otros. es ponerse una remera. no nos define. ni eso ni ninguna acción. no. no les creo! me aburren. los lugares comunes. la gente que tiene, los mismos deseos... no. me aburre. y no son política, o sí y no se dan cuenta. es esperanza colectiva? qué es eso? no les creo y me cuesta creer en estas caras que dicen que llevo puestas o que llevo. sería tan fácil! para mí, mendigar una etiqueta y ser eso. y cuesta tanto... sentirme cómodo... ni en mis propias caras desde fuera son mías. no es lo mismo sentir el labio subiendo que una sonrisa. no es lo mismo llenarse de colores que estar bien. no hay paz afuera y no la tengo adentro y afuera molesta. necesito espacio, en mí, espacio no invadido por falsas ideas. no sé que piensa el otro y lo pienso todo el tiempo. se me multiplica el yo, fantasmático se reproduce y me ocupa a los otros. interfiere entre nosotros. yo interfiere entre nosotros y deja de haber nosotros hay más y más yo. no quiero tocar a nadie no quiero hablar si tan-después... me veo ahí está yo. mirándome. y lo miro con desprecio. me escapo de su nuca y bajan las comisuras. dan ganas de salir corriendo y decir no soy esto no soy esto. y qué es esa mujer? y afuera se verá una. dan ganas de arrancarse la piel. estar afuera es ponerse la remera tan suave, algodón y una sonrisa al público, mamá o después el mundo. es levantarse a la hora que el tirano dijo ayer que había que levantarse hoy y hacer caso después de estar una hora dando vueltas imaginando cómo sería ser otros o por lo menos cómo sería tener otras remeras y finalmente qué remera ponerse en diez, quince, veinte nunca sí cinco, un minuto más. no hace falta en realidad sacarse la de dormir, con poner una remera digna arriba nadie lo nota. no hay. con salir alcanza y llegar tarde siempre con sonrisas y algodón, sucio, viejo, odiado. con el yo de ayer. y nadie lo nota todos tienen su sistema tan distinto. a veces funciona. a veces “te asombrarías”. nadie es lo que parece, pero sólo me importa lo que me parece. tan necio puede ser el acto de ser. todos los días el mismo. no hay caso. y encima hay que agregarle cosas. decisión, autoridad, progreso. todo ese marketing del yo. me da asco. me da asco saludar a la gente. y que te miren pensando en que soy la autoridad de este yo. y más asco me da que la respeten que la adoren que crean en la máscara. no hay nada que ofrecer y ellos. tan tiernos me creen. yo también lo haría. no hay otra forma. hay que hacerlo. y cuesta. levantarse y mojarse la cara y que sea una. y ponerse. a la mañana sonrisas algodón y todo lo que venga. o salir con esa cara de culo que tampoco es el yo y también fastidia. es ella quien intercepta la mirada de los otros cuando creo estar siendo invisible. al mundo le gusta mirarse sin espejos. yo soy un espejo de ojos cerrados. tan vacío, quebrado, inútil. va por las calles y mientras intento juntar los momentos en que las hojas de cada árbol suenan distinto y hay que apagar todos los autos en la mente para escucharlas, identificar, árbol por árbol, el sonido de las miles, cientas, muchas de pedacitas de hojas de verdes que tiemblan tornasol colores que tiemblan y hacen ruido y sentir el viento lleno de partes de la ciudad clavándose en la cara y es nada más que viento, suave, repentino que podría ser el de cualquier otro lugar del mundo pero acá- hoy- ya- es de ciudad y la mente lo transforma en otra cosa. qué tan lejos hay que ir para encontrarse. aquello que respira, yo, también, se transforma en otra cosa y la planta del pie se muere pisando el cemento y no, en realidad sigue viva encorsetada asfixiada cómoda protegida aséptica preservativa, a medias y botas se arrastra. y mientras tanto es ella quien va por las calles contando baldosas tan segura de que hay y escapando y buscando las miradas de otros. huyendo de que digan algo que indique la máscara. con un hola bastaría. entonces escapa y quizás querríamos mirar un poco algún otro espécimen de ciudad. aprender de esa simpleza, de esas caras que son una y no se preocupan por ponerse otras caras o sí pero no se nota y no me importa más que lo que veo. es decir soy como aquellos. lo peor. lo que veo de mí. es lo cierto o no. es lo que me importa. no hay descanso. espejos múltiples y ciegos que imaginan el brillo del otro que es propio y se ofuscan círculo cerrado fragmentos que se reflejan uno a otro. silencio y vacío. yo yo yo yo yo yo yo yo  y no hay descanso. afuera, 

afuera

ellos
dan ganas
arrancarse arañarse la piel
el pelo
infiltra historias
rumores
cancerosos carcomen
la memoria
se apila
como las tazas
una tras otro
los hijos
esperan su turno
tan iguales
a quién soy?
dan ganas
de arrancarse la piel
dan ganas
uno tras otro
hundir
perder los dedos
estirándose
las uñas
las horas que
los gritos
dan ganas de
en la cara
arrancarse la cara
de ellos también
se apilan uno tras otro
fraude
impostura
de arrancarse
dan ganas
no hay otro lugar
afuera
es quién soy?
ellos.


hábitat

cartas del suicidio I

si me pido una razón- pará- empiezo mal.si me piden una razón la tengo,la tuve que esforzar con los años.cada minuto es una mancha más un mi voz insoportable -sólo respondo -por respeto-a quienesles daría bronca que es mi bronca proyectada si ellos- también- no aguantaran una más
ni otra palabra

si me entregara
a un río cualquiera
-hay muchos esperando-
con la garganta bien abierta para tragarnos hasta nuevos fondos que alguien está tocando y ya alguien más abajo con la pala va preparando otro fondo que vender... si me entregara a cualquiera para no ver
no ver más
para ver
             el silencio

si pudiéramos borrar
el tiempo con más tiempo
suspendernos

si no llorara un padre si lo hago
si no extrañara

no me estaría echando sombras en la espalda.


si no me llamara esa amiga
-no me llames-
no lo estaría contando

si no lo pensara a cada rato...
-ni lo escribiría


y si me piden
una palabra
cualquiera

me dan ganas de escupir...


excepto cuando

me pierdo en una palabra, cualquiera.

hombre de vitruvio

quién es                                                                                                      es quien

             gira                                                                                         late

                        oscila                                                                razona

   su mano                                                                                             el cuerpo

     se entierra en la obra                                                   entrega la sombra

          palmo a palmo en el mármol                  hoja a hoja hundido en el libro


                                               se hace el hombre

                                                      gira

                                                     oscila

                                                       late

                                                     razona
                                             

                                               dispara la pluma
                             
                                               
                                                    alcanza
                                                 
                                                    aplaude

sábado

pisa
la pista
meca dance

y ya  empieza a sentir


 la búsqueda


                                                                   megápolis

auto-condena
                                                                 al pueblo interno

se deja al

-desagravio-
             licito sólo
                                                                                                          lo explota más

total
                                                                                                                 que pague el cuerpo


                    mañana
      resaca-                                                                                  producción de domingo
                                                                     viaje

                                                                                                               ocio megautomático-                    
                                                                  capitall

redes 1

yos acérquense. no puedo dejar de hablar de mí. me han hecho mil libros de caras de otros yo eyaculatorios me han vaciado explosión expulsión después la nada -clic- y luego el rótulo en la frente- otro yo para el mercado tan kitsch atrapadito ¡en una foto! y ya no puedo -ni llegar al orgasmo colectivo de los yoes- y me llevo a palabras finitas como imágenes que pretenden acabarse en una sola pieza. indiscutible, tapa de revista, épica de dos segundos -twit- y más y más- no alcanza la experiencia si no trae al público a cuestas y nos vende y me gusta o no o sí o no y nos pierden horas y horas y horas que son una sola pantalla que baja crepúsculo virtual palabra mata palabras y en el medio -él- la gran máquina etiquetadora -la conciencia -nuestro gran mercado interno un saturno envidioso que invierte sólo en sí mismo y que a cambio pide espejos. flujos, narcisismo deficitario, deuda interna en eso se-gasta el yo.

prosa I

no me pueden salir del yo no puedo salirnos o me salir me asfixio y -me-asfixiamos. fotos fotos fotos o palabras-gestos. el cuerpo se acartona posa y nunca es suficiente prosa para tomar tiembla la taza o todo el cuerpo? concentrado en unos dedos todo ojos internos mirándolos esa no es mi mano de antes de mí no la que tocaba la tierra sin ojos! ésta la veo desde fuera y no me habla sólo porque no me dio mi boca

mal ajuste

perdí
          da  me da en un trip
                                 directo
                     ha él pasado        
                                                          viene
                                                              va me va perfora

                                                                                   afuera
 llueve
                                                            sube

                                                                          me va a
                                                                                             un taxi

ayer -tedioso- infoernal                                y  me devuelve


                                    ni el respeto

                                                                habíamos venido

a reparar la infancia


                                     

concepción

un
un qué
un poco
poco es
encima!
una hoja
un qué
un poco es
encima
un poco
un poco es mucho tiempo
encima
un poco
un poco encima
una hoja es mucho tiempo
seis horas
un qué
un poco
seis horas una hoja
es mucho tiempo
un qué
un poco
encima
he estado
qué
he estado
un poco?
un poco es mucho tiempo
un qué?
mucho tiempo he estado
de excepción
se acerca
un qué?
encima!
un poco
he estado
un poco es mucho tiempo
encima
una hija
un poco
he estado de excepción
se a cerca
seis horas una hija
un qué?
un poco es mucho tiempo encima
he estado

un qué?
un poco
un

he estado decepción
un qué?
un poco

dictador frente a la hoja

a -dicta
entre -dicta
cuerpo
supe dicta
extiende
la cera
inter dicta
coge dúctil
se obliga
a docta
tra-dicta
suspira
cuerpo
hab-dicta
lugar
en finito
fin dicta
más
docta
in-fe liz
sem expone
maldicta
lengua  ge
mea dicta
lee palabra
ley dicta
se cuerpo
ex-ten dedo
se coge
se aflige
mental
mente dicta
más más
más docta
a dopta
forma de lira de forma de
más es
otros o trás
sex sí ge
se co ge
sex tiende

se dicta-                        sedicción

                                                            trai s dicción

manos II

traigo las manos llenas de estrellas
tienen
por limosna sueños de otros
poco menos
que las vidas en ellas
sajadas
por mil hombres
que cansadas
han muerto al intentar
                      construirme
con canción que protesta
el día cuando nace
y regala
la noche a la partida
              por perdida
                          traigo
una voz
inconfusa
que tensa el arco
a los labios
fiel
a la traición
pide
más fuerte
un puñado de

                más