sábado, 25 de mayo de 2013

cartas del suicidio I


si me pido una razón- pará- empiezo mal.si me piden una razón la tengo,la tuve que esforzar con los años.cada minuto es una mancha más un mi voz insoportable -sólo respondo -por respeto-a quienesles daría bronca que es mi bronca proyectada si ellos- también- no aguantaran una más
ni otra palabra

si me entregara
a un río cualquiera
-hay muchos esperando-
con la garganta bien abierta para tragarnos hasta nuevos fondos que alguien está tocando y ya alguien más abajo con la pala va preparando otro fondo que vender... si me entregara a cualquiera para no ver
no ver más
para ver
             el silencio

si pudiéramos borrar
el tiempo con más tiempo
suspendernos

si no llorara un padre si lo hago
si no extrañara

no me estaría echando sombras en la espalda.


si no me llamara esa amiga
-no me llames-
no lo estaría contando

si no lo pensara a cada rato...
-ni lo escribiría


y si me piden
una palabra
cualquiera

me dan ganas de escupir...


excepto cuando

me pierdo en una palabra, cualquiera.

martes, 21 de mayo de 2013

hombre de vitruvio

quién es                                                                                                      es quien

             gira                                                                                         late

                        oscila                                                                razona

   su mano                                                                                             el cuerpo

     se entierra en la obra                                                   entrega la sombra

          palmo a palmo en el mármol                  hoja a hoja hundido en el libro


                                               se hace el hombre

                                                      gira

                                                     oscila

                                                       late

                                                     razona
                                             

                                               dispara la pluma
                             
                                               
                                                    alcanza
                                                 
                                                    aplaude



lunes, 20 de mayo de 2013

sábado

pisa
la pista
meca dance

y ya  empieza a sentir


 la búsqueda


                                                                   megápolis

auto-condena
                                                                 al pueblo interno

se deja al

-desagravio-
             licito sólo
                                                                                                          lo explota más

total
                                                                                                                 que pague el cuerpo


                    mañana
      resaca-                                                                                  producción de domingo
                                                                     viaje

                                                                                                               ocio megautomático-                    
                                                                  capitall

domingo, 19 de mayo de 2013

redes 1

yos acérquense. no puedo dejar de hablar de mí. me han hecho mil libros de caras de otros yo eyaculatorios me han vaciado explosión expulsión después la nada -clic- y luego el rótulo en la frente- otro yo para el mercado tan kitsch atrapadito ¡en una foto! y ya no puedo -ni llegar al orgasmo colectivo de los yoes- y me llevo a palabras finitas como imágenes que pretenden acabarse en una sola pieza. indiscutible, tapa de revista, épica de dos segundos -twit- y más y más- no alcanza la experiencia si no trae al público a cuestas y nos vende y me gusta o no o sí o no y nos pierden horas y horas y horas que son una sola pantalla que baja crepúsculo virtual palabra mata palabras y en el medio -él- la gran máquina etiquetadora -la conciencia -nuestro gran mercado interno un saturno envidioso que invierte sólo en sí mismo y que a cambio pide espejos. flujos, narcisismo deficitario, deuda interna en eso se-gasta el yo.

prosa I

no me pueden salir del yo no puedo salirnos o me salir me asfixio y -me-asfixiamos. fotos fotos fotos o palabras-gestos. el cuerpo se acartona posa y nunca es suficiente prosa para tomar tiembla la taza o todo el cuerpo? concentrado en unos dedos todo ojos internos mirándolos esa no es mi mano de antes de mí no la que tocaba la tierra sin ojos! ésta la veo desde fuera y no me habla sólo porque no me dio mi boca

mal ajuste

perdí
          da  me da en un trip
                                 directo
                     ha él pasado        
                                                          viene
                                                              va me va perfora

                                                                                   afuera
 llueve
                                                            sube

                                                                          me va a
                                                                                             un taxi

ayer -tedioso- infoernal                                y  me devuelve


                                    ni el respeto

                                                                habíamos venido

a reparar la infancia


                                     

domingo, 28 de abril de 2013

concepción

un
un qué
un poco
poco es
encima!
una hoja
un qué
un poco es
encima
un poco
un poco es mucho tiempo
encima
un poco
un poco encima
una hoja es mucho tiempo
seis horas
un qué
un poco
seis horas una hoja
es mucho tiempo
un qué
un poco
encima
he estado
qué
he estado
un poco?
un poco es mucho tiempo
un qué?
mucho tiempo he estado
de excepción
se acerca
un qué?
encima!
un poco
he estado
un poco es mucho tiempo
encima
una hija
un poco
he estado de excepción
se a cerca
seis horas una hija
un qué?
un poco es mucho tiempo encima
he estado

un qué?
un poco
un

he estado decepción
un qué?
un poco

dictador frente a la hoja

a -dicta
entre -dicta
cuerpo
supe dicta
extiende
la cera
inter dicta
coge dúctil
se obliga
a docta
tra-dicta
suspira
cuerpo
hab-dicta
lugar
en finito
fin dicta
más
docta
in-fe liz
sem expone
maldicta
lengua  ge
mea dicta
lee palabra
ley dicta
se cuerpo
ex-ten dedo
se coge
se aflige
mental
mente dicta
más más
más docta
a dopta
forma de lira de forma de
más es
otros o trás
sex sí ge
se co ge
sex tiende

se dicta-                        sedicción

                                                            trai s dicción

miércoles, 17 de abril de 2013

manos II

traigo las manos llenas de estrellas
tienen
por limosna sueños de otros
poco menos
que las vidas en ellas
sajadas
por mil hombres
que cansadas
han muerto al intentar
                      construirme
con canción que protesta
el día cuando nace
y regala
la noche a la partida
              por perdida
                          traigo
una voz
inconfusa
que tensa el arco
a los labios
fiel
a la traición
pide
más fuerte
un puñado de

                más

sábado, 23 de marzo de 2013

mujer
recibí la mano que viene de regalo con su cuerpo
esas viejas costumbres

mantenete
-fiel-
en formas
aunque nueva
a las tradiciones

abrí tu cuerpo
tanto como
al mundo
que parezca que te gusta
aunque fiel
volvé
a recibir
la mano
que tiene abierta al golpe

mujer- aceptá
que aunque nueva la boca
te mantienen fiel
a las tradiciones
de la mano que golpea al mundo
y tu cuerpo
vuelve.

abrí la boca - mujer tu boca
abríte de la mano del mundo
que libre te quiere
tanto como
al mercado

abrí las manos -mujer-
golpeá al mundo
pintalo abierto
que se desangra
esperándote en los dientes.

Mano I

con las manos llenas de estrellas
     no palabras de otros deshechas olvido

guardo en ellas una constelación -prendida
el útero materno, el no mío

aferran, gimen, desgarran
invaden luz
encima

 traen    mi                         vacío
                      cuerpo

miércoles, 20 de marzo de 2013

lengua re caída


útero  lingual putre facto estéril arte
entr-adicto
este yo que acorta
corta y  pudre

faltan 
palabras que vengan la deuda tomen 
su medida
ya por medida
los qué esperan de mí que-esperen
si pretenden
me
tan clara sutil ¡tan madre!
tan tonta y facial -tan puta
lábil llana alunática -

que encierrarme a leer un libro de cuartos hechos
de libros techos o de menos correr contra el viento

ser cuerpo

no esta casa ocupada de sus partes a refaccionar
pre hecha
de palabras alquiladas, sintaxis kitsch de otros


no sólo una mujer sola –pragmática
no este séquito de mendigas que encierran a cada compartimento a mirarme por la ventana de otras despropiedades privadas de esos cuerpos tan bien administrados ¡que funcionan!
como si fueran solo uno solo -cuerpo y nadie más.

correr siendo más que
minutos corriendo kilómetros
-no ese grupo de músculos en la vidriera.


detenido

un momento
una hormiga que quiere ver qué es lo que carga y hacia dónde y después subir hasta alcanzar su lengua.



miércoles, 27 de febrero de 2013

lengua caída

las palabras
faltan
vengan
la deuda
sobra
una lengua    
                muerta
útero                  lingual putre-facto estéril
                                        arte
traducido
este yo que acorta
               se corta y la pudre
y toma-tomen- su medida
ya! por medida
los
qué esperan que-esperen
si pretenden
me
tan clara sutil ¡tan madre!
tan tonta y facial -tan puta
lábil llana alunática - yo quiero

que me encierrarme a leer un libro hecho de un cuarto hecho de libros hasta el techo y re-correr contra el viento

y ser un cuerpo

y no esta casa ocupada                        hecha de         palabras                  alquiladas, sintaxis kitsch de otros
                                                           sus partes        a refaccionar



y no sólo una mujer sola –pragistomática
y no este séquito de mendigas
que me encierran a cada compartimento
                          a mirar por la ventana
                                                despropiedades privadas
                                                            -esos cuerpos-
tan bien administrados que funcionan -¡como si fueran! -solo uno solo y cuerpo y nadie más-

y correr
siendo más que minutos corriendo kilómetros
y no ese grupo de músculos activos- de vidriera.


y detenerme en un momento
como una hormiga de ciudad quiere ver qué es lo que carga y hacia dónde y después

subir hasta alcanzar su apropia lengua

y en callar.



miércoles, 6 de febrero de 2013

tiempo

el centro
el pecho en blanco

que se debe esperar

lo que no llega
el sentido
de lo trágico

viernes, 1 de febrero de 2013

yo lírico VV


todavía sobra él-yo
y nos falta una persona

quién me sostenga.

hay unanarrador metido en su cabeza y no me deja

                                                                                     descansarnos en paz.

cómo callar de mí encallarnos



12-01

un fantasma me visita las mañanas

-yo lo invoco- a jugar las escondidas
a ese
y a tantos otros
                         juego
a pasear mi cuerpo en carretilla
contra todos los rincones de mi casa
este árbol de puertas cerradas 
mi cuerpo
una copa alta al cielo
reconocible en su tronco
rugoso
áspero
seco
tan ético
a la vista impenetrable
a las emociones
no impermeable ácido y suicida

quien testarudo tartamudea ante un nombre
quién

en mi jardín los tallos
quiebran dedos rozan
a ojos cerrados
un millón de alas 
casi imperceptibles
se posan ávidas
                         de néctar 
con tu fantasma me visito
toda noche
el mundo me abre una puerta
inexistente
mi cuerpo muerto va dejando las migajas
para encontrarse
toma forma de voz 
la alabanza -subo mi copa al suelo
me arroja el vino sobre el mármol
al empujarla salgo a flote en la hierba
mi piel la acaricia paso a paso el tiempo
pide unos segundos para acomodarse
y volver

a su fingido equilibrio
al cuerpo muerto
mi fantasma sonríe
cómplice y desaparece.


jueves, 31 de enero de 2013

Tritona II

tuve
atrás a un tiempo
una cola de sirena
atorada en la garganta

no sé si alguien
notó la moderada dureza en el gesto
se siente
un ejército galopante que inunda la cara mil hachas filosas que quiebran mis labios la barrera contiene los peces que vuelan por dentro
-el dí que

nadie se atreva
a ahogar mi silencio
con palabras hechas
de mil buenas
-las otras-
raciones

nadie me atreva a notarlo

que mi escamado embrión de nena
no escuche
lo que pasa acá afuera.

martes, 29 de enero de 2013

plano I

nada que ofrecer
             o una casa
                                                hecha de transparencias
este edificio inútil
             sin puertas ni ventanas
que al cerrarse se derrumba
                                   y yo dentro
                 
    escribiendo en puertas sin ventanas

          de libros
                                               hechos de transparencia
que al cerrarse
                      me derrumban
                                      y  yo dentro

en un libro

              hecho de puertas ni ventanas
                                                  que al cerrarse se derrumban

 encerrado en uno de mis cuartos
                                                                                                   hecho de puertas sin ventanas
                                              un lugar impropio
                                                                           para dejar de escribir
                                                                           
en un libro
                                                                                        y yo dentro
hecho de puertas ni ventanas
                                                                             escribiendo
                                                                                              de un libro
                                                                                                    que al cerrarse me derrumba
                                                                                                                     
                                                                                                 
                                                                                                                        y adentro yo.

Cala

En un velatorio sueño
que regalan un ramo hermoso de calas
tomándolo en mis brazos
meciéndolo digo
hace años que no veo una de éstas
-se ve que a los muertos
nos cambian las modas-
y mientras lo arrullaba
en mi pecho pensé
en aquellas piedras
cuyo magro editor a sueldo
corrige los versos
que redactan las sombras del pasado
aquellos -los vivos-
que presionan con piedra mi cabeza
pidiendo gritando exigiendo
me-
 ¡a este yo tan pobre!
a este mendigo en forma de S
que quiebra la mano y la espalda
y dentro bien escondida
la sonrisa
detrás de la piedra
que presionan con su nombre
mientras sueña
que vuelo entre cenizas.


miércoles, 19 de diciembre de 2012

act i

caí el celular
me incliné a levantarme las partes

fastidia pensar
la leve desesperación
con que se inclina
mi cuerpo
al buscarse
decidí dejarlo
en ese lugar
tan poco conveniente
para todos


quedó caído
tirado a veinte centímetros de su piel de plástico
en el  -medio! del pasillo
donde se suicidaron  mis partes

desde la mano
el cuerpo rápidamente memorizó
donde no tendría que pisar

me obligaba a levantar los ojos del libro
y ver qué pasaba
cuando nadie sabía
que podía
estarme pasado

nada
cambió sustancialmente
esos días

mi gato siguió comiendo
el tamaño de mi cabeza por día
según los especialistas llovió
más que la suma de otros siglos
el doble de centímetros cúbicos
de lo esperado en los campos
al noticiero le ocurrieron cosas
i-rreproducibles

pero nada entre mis dedos
llegarían
a otras pantallas

las noticias de Gaza
los balbuceos de las nuevas leyes
la lucha armada por lo índices
el costo de su vida


a quiénes
llegaría
también eso

ver
los restos tirados
todo lo que no sucederá

cuando

lo encienda
al fin de las cuentas
nada nos habría no
pasado