materia

no

pertenece a dos mundos

uno táctil, histérico, mudo

otro de palabras

sonidas, herméticas, neuróticas

las horas se dividen duplicando sus horas

el tiempo se vuelve a una caja de remedios donde

cada uno que pasa extrae su urgencia y comprime

en sangre uno tras otro los residuos de la industria

de la salvación 

de los días no queda más que el esqueleto de un calendario

da vuelta las páginas buscando un rastro de aquellos pensamientos

cada vez más difusos

cada vez más secuestros de la imaginación que soñó en ayer cualquiera

sobre el papel se acuesta un yo seguro

externo

sus ojos se miran inquiriendo un sí mismo

que no aparece

escucha la voz que ordena

el caos de ideas de un poeta

para formar un técnico de su auto biografía

su ella se encuentra divido, extranjero

las horas bucean en un mundo de abundancia imaginaria 

las suyas resisten la sobriedad de sus cuerpo

  cualquier otro se vuelve una guerra
 frontera
peor
contacto

narciso agresivo  enjaulado en la pantalla