el loco

los ojos al futuro
perdidos miran

toda precisión pende de un pie
quien se balancea el centro del precipicio

la voluntad lo cabalga
atorbellinada estalla sobre el lienzo del cielo

los ojos del loco se concentran en el arco iris celeste
con sus dedos pinta
aquello que no ven otros

el pie tambalea imposible.

lo otros no entienden
avanzar es demasiado recto
hacia dónde

el cuerpo se enciende
en jauría interior se eleva
sólo él puede verlo
su mente baila alboritante nube a nube

los demás admiran al loco en distancia responsable.

luna

una vez, niña
las manitos como huecos
podría caber el universo
y sin embargo

una madre mendiga
con sus manos mendigas
dieron un abrazo
del tamaño cóncavo de la mano
directo al cielo
allí debió entrar acurrucada
la expectativa
que como parásito encorvó por siempre
la mano niña-

el camino es firme
allí estaba cuando nos iremos
podemos ver las huellas ancestrales
testigos la caída

puede llevarnos la vida
y se la lleva

con ojos de luna
una es otros-misma

-pero quién se atreve
a quebrar la noche con un párpado
y andar a tientas
sin ancestros reescribirse.

sacerdote

tiempo
tiemblo habitado
por eso que no...


debajo de mí hay no.
detrás de mí hay, no.

mejor mirar de frente
con esta cara herrada por los años
aunque deje
costra por piel
aunque quede
rutina por vida

mejor que atreverse a... no.

debajo de lo sólido
el miedo hace su cucha
siento su lengua lamiéndome los pies
nos inunda
la baba llega al cuello
aún así...

es mejor no verlo a los ojos
es mejor, no.

por si acaso.
tiemblo.

sin techo

no hay mujer que permanece
por la calle,
los ojos fijos.
quién sabe
que al mirar el hombre
trae consigo
-en sus ojos-
las estrellas

mirar fijo
con la delicadeza de saber
que quien cuando
mirar en esos ojos
de mujer verá en la mujer
el universo

es necesario
llevar en los ojos al cielo
ese techo que ha tomado años
necesario es
que se destruya

no hay mujer quien permanece
el humo eclipsa sus pulmones
se alimenta
va mujer muriendo
de una falta total de atención al mundo.
cárcel es todo mujer
y el cuerpo
quien permanece
no habita en cambio.
ese también. permanece
soldada uterina
lleva en su cuerpo
-gazebo, refugio, regurgito-
fiel insistente a las estrellas
ese germen de vida, intemperie.

arrójala

defensa de clara

arrójala. déjala. apártala. sácala del camino, destrúyela, hazla a un lado. todo ese pensamiento, profunda noche que has venido atravesando con los pies soportando malezas, con los ojos puestos en la luna. esa peregrinación en nombre del pensamiento en la que has puesto todo,  este tu esfuerzo, todo ese empeño. no te pertenecen. todo tu trabajo. no es más que material. no eres tampoco su producto, así lo verán, si sigues, los otros. tu nombre se convertirá en su imagen, tu imagen será su corolario. bonita obra mi juan! el corazón de los hombres aplaudirá al cerrar las páginas, aún sin entenderte.  pero tu cuerpo, este que me traes en tímida ofrenda, ése se irá sin ella. y su cuerpo de papel, despiadado, indiferente no podrá ni recordarte. tampoco ella te habrá conocido.

si vas a amarte, conmigo, déjala, arrója, destrúyela. esa palabra no es más que material.  deja que nuestros cuerpos sean los que hablen. la tierra, el sol, el desierto podrán vernos. la humanidad no sirve de testigo, todo su cuerpo se irá también cuando nosotros.

  no pienso prometerte nada a cambio. ni esta literatura viviente que nos sucede.  esa aliméntala si quieres,  extiéndela si puedes, o también déjala, apártala, destrúyela. yo haré lo mismo por mí, el desierto será mi testigo. los hombres morirán tras generaciones sin entender nuestro sacrificio. por favot, traiciona a esos adoradores del pensamiento que pretenden graduarse de nuestro alimento diario. no lo permitas. hoy no lo permitas por generaciones. se verán a sí mismos en tus papeles. dirán una cosa por otra, y lo único que podrán hacer es explicarte. jamás entenderte.  pues piensan sólo con la mente, perfectamente con la mente.

lo harán con justeza crítica y perfección académica, son grandes tentaciones, incluso para ti. imagínate. esa mano poderosa con la que escribes luego de tiempo te hará un hombre con una mano prodigiosa. tus dedos desarrollarán el cuerpo de tu pensamiento al instante. tu pensamiento se extenderá en una campanada tras las naciones alimentando a muchos hombres. y tu llevarás en la vida esa monstruosa carga que sólo te servirá para escribir. cuando necesite de tus manos prontas al trabajo tendrás una sola ya inútil, escribiente. pronto crecerá tanto que tapará todo tu cuerpo y no podré vernos de nuevo a esos ojos salvajes que hoy son mi alimento.

 yo te necesito danzante, intrépido, sin cerrazones. seremos inmutables, sólo el cactus que mira el sol entenderá nuestro deseo. extiéndelo, prolóngalo, sosténlo, hasta el día en que me mueras y ya no podremos vernos ni a los ojos.

mientras tanto aleja todo pensamiento. incluso esos los mejores que tú tienes, gran pensador del desierto, hoy tu palabra en llamas alimenta el llano. déjala también ir a esa, traicionera,  y serás más grande para ti y ya no para los otros.

dirán una cosa por otra y yo me ganaré mi propia hoguera por prenderte aquí conmigo en esta nuestra literatura sin rastros.  y después, si quieres, también arrójanos, enciéndenos, destrúyenos.